« Il y a deux mille cinq cents ans, les Grecs inventèrent la skholê, c'est-à-dire le loisir, pour ouvrir à l'esprit l'espace de la morale, du débat politique, de la philosophie, de l'esthétique, de la science désintéressée. Ainsi la pensée occidentale prit-elle son essor. Or le Nouvel Age s'oppose à cette notion de loisir. Il interrompt la tradition de la vita contemplativa. Il ne connaît que la pensée opérationnelle, la pensée gestionnaire, fonctionnarisée, soumise à la loi de l'efficacité. N'est-ce pas d'ailleurs cette suprématie de l'utile qu'exprime le slogan familier du Nouvel Age: « Penser de façon positive ? » La pensée positive est présentée par le Nouvel Age sous un jour flatteur, mais il se pourrait bien que cette positivité soit la négation même de la pensée. Car que reste-t-il de l'essence de la pensée si on lui ôte le loisir, la gratuité, et si on lui demande de rendre compte de ses résultats ? Cette « obligation de résultats » constitue, pensons-nous, un véritable désastre philosophique. Le règne de la liberté de l'esprit, commencé sous le ciel de la Grèce antique, risque de prendre fin dans le cockpit du « vaisseau spatial Terre », avec la conscience humaine asservie aux instruments de bord, branchée sur les mécanismes régulateurs de la Terre et servant de timonier spatial.  Michel Lacroix »
« Une poésie est comme une peinture ; il s'en trouvera une pour te séduire davantage si tu te tiens plus près, telle autre si tu te mets plus loin. L'une aime l'obscurité, une autre voudra être vue en pleine lumière, car elle ne redoute pas le regard perçant du critique; certaines ne font plaisir qu'une fois, d'autres, reprises dix fois, font toujours plaisir.  » Horace, Art Poétique, vers 361-365.

Visite guidée

Le Salon d’Automne est pour moi chaque année, que j’y expose ou non, l’occasion d’une sortie attendue. Je m’en frotte les mains d’avance avec appétit ! Je vais voir une exposition d’œuvres d’art sélectionnées par les artistes eux-mêmes.
En effet les artistes-sociétaires de cette association autogérée garantissent l’intégrité d’une manifestation annuelle originale « la vitrine de l’art en train de se faire ». Les productions d’où qu’elles viennent, devant être de l’année, leur sélection s’opère d’après des critères propres au Salon d’Automne, en toute démocratie et les travaux retenus sont alors montrés au public le mieux possible.
A l’approche de l’automne mon esprit critique est en alerte, je me concentre, aucune complaisance ne sera acceptée. « Je vais dévorer de l’art et de l’artiste ! »
Une fois que j’y suis, parfois ça commence mal, je n’aime pas du tout ! Par exemple quand une image est trop attendue. Elle est décevante. J’ai alors une impression de déjà vue qui me gêne. J’aime être étonné par les éléments figurés sur la toile, même si je connais un peu l’artiste et ses préférences iconographiques. Quand cela arrive j’opine du nez et même je fais la grimace !
D’autres fois je suis surpris, mais le rendu pictural n’est pas à la hauteur des connotations qu’il m’inspire ; ce qui est représenté n’a pas la tenue adéquate. Là j’émets tout sorte de murmures gutturaux ; c’est ce qu’on appelle les bruits du connaisseur. D’une facture trop molle ou trop agressive, trop graphique ou trop laborieuse, hésitante ou sans gestuelle propre, l’ouvrage me semble souffrir et les couleurs trahissent des propos qui certainement auraient pu me fasciner.
Peut-être y a-t-il un manque de travail ou de constance, mais il peut s’agir également d’absence de jeu et d’humour, d’esprit ou d’idées, d’instinct ou de séduction, enfin de tout ce qui est indispensable à l’homme qui veut rester stable et solide pour provoquer et affronter les fausses apparences. Cet homme là, va toujours de l’avant tout en sachant se laisser porter par le flot vital et par le plaisir de l’instant.
Je soupire alors et tourne le dos. J’aime la beauté, l'art, les mots et la musique !
C’est bien là que l’on reconnaît l’amateur d’art qui ne supporte pas l’amateurisme en art.
D’autres fois c’est un peu plus compliqué, j’aime, sans plus, c’est fade sans goût ni saveur.
Le pire c’est lorsque je suis déchiré entre deux affects contradictoires.

J’ai bien du mal à maîtriser mes pulsions (à asseoir Eros et Thanatos à la même table ronde). Je négocie avec les différentes facettes de ma personnalité pour rester sensible, ouvert.
Ma flânerie s’interrompt un bref instant, puis je continue la balade.
« PAF… » Soudain c’est le choc.
Un tableau me fait signe de m’arrêter comme un panneau de signalisation, je pile.
J’ai de l’expérience, j’ai quand même mon permis de conduire en Salon d’Automne depuis longtemps.
Je change de locomotion et pousse ma barque alors vers d’autres cieux. C’est à ce moment-là qu’il m’arrive de traverser une zone de grande turbulence. Mon navire est soulevé par une nouvelle vague. Poussée par ce souffle nouveau la toile se gonfle et s’affale de toute sa masse picturale sur le pont de ma pensée.
Sa matière colorée recouvre d’un coup toute raison. L’ensemble du répertoire des images qu’il me semblait connaître à la lumière d’année d’érudition sombre dans l’obscurité de la « terra incognita ».
Cette catastrophe risque de me faire perdre le sens de l’orientation, et si je coule à cet instant, fini le voyage.
Heureusement je ne suis pas né de la dernière pluie, j’ai des connaissances scientifiques et je décide de naviguer au sonar. J’émets des bruits d’une longueur d’onde inaudible des sirènes ; en d'autres termes je me surprends à parler tout seul : « C’est nouveau ! » « C’est intéressant ! ».
Enfin je sors un périscope du catalogue et remets les voiles.
Ce sont les grandes retrouvailles intérieures, toute ma subjectivité saute au cou et embrasse cette objectivité sauvée de la noyade, de l’ensevelissement, de l’asphyxie, peut-être et pourquoi pas de la crémation.
Johnny a mis le feu !
Je regarde un extincteur et pour me mettre en joie je me dis que cela doit être un ready-made rouge d’un artiste de l’avant-garde institutionnelle. Alors je ris de bon cœur, arborant la banane !
Je poursuis mon cabotage en cabotinage.
Le pire du pire c’est quand je me retrouve complètement débordé ; c’est comme si tout arrivait à la fois.
Il n’y a plus de pilote dans l’avion. Alors là, je reste bouche bée, tendant le bras vers la personne qui m’accompagne comme pour la protéger d’un télescopage inévitable. Mais pas de chute libre, rien qu’un effet d’annonce, une menace d’attentat désespéré, les vieilleries d’un « Djeun », la puérilité d’un fantôme, le tag d’un kamikaze, le graphe d’une bombe humaine…
C’est curieux, c’est le genre de surprise facile à intégrer ; souvent l’effet s’estompe aussi vite qu’il est apparu et c’est fou ce que j’oublie vite ce type de chantage malveillant.
Rapidement je me débarrasse de toute prévention, mais je reste néanmoins vigilant.
Je suis choqué, voilà tout ! Je préfère de loin l’arrogance de la pub !
Merci, j’ai bien compris le message (massage, matraquage…) mais je ne suis pas le chien de Pavlov qui salive à une décharge électrique répétée, associée puis se substituant à son alimentation ; je n’aime pas être soumis à ce genre d’expériences sur les réflexes conditionnés.
Je veux rester libre ! Je ne suis pas un animal, j’aime m’amuser avec notre langage articulé et tous nos merveilleux outils.
Je me moque alors de ma crédulité. Je me gratte la tête circonspect comme pour y chercher le trou par lequel un peu de sensibilité est ridiculement sortie. Je redresse la tête et poursuis mon chemin.
Courageux mais pas téméraire, pour me détendre, je chantonne avec discrétion la chanson de Boby Lapointe « La peinture à l’huile, c’est bien plus difficile…. Mais la peinture à l’eau c’est bien plus beau… »
Je reprends mon souffle à certain carrefour où se croisent les ruelles bordées de stand.
Certaines œuvres évidemment sont trop simples. Je deviens alors furieux, criant au simplisme. Je pense alors être pris pour un 'gogol' de petit Q.I.

Middle Class
Oeuvre de J-B Pouchous exposée
au Salon d'Automne 2005